My son, John, was a good boy, and good to me.
When we had hard times, well, he stood by me.
We were in work and out of work and on the go.
If he had complaints, I never heard of one.
He would pitch in and help me like a full grown man.
My son, John. John, my son.
My son, John, went to college and he made his way.
Had to earn every penny, but he paid his way.
He worked summers and holidays and through the year,
And it was no easy struggle that he won.
But he laughed at the ones who thought he had it hard.
My son, John. John, my son.
My son, John, got his uniform and went away.
With a band playing marches, he was sent away.
And he wrote me a letter, when he had the time.
He was loosing his buddies one by one.
And I prayed, and tried not to read between the lines.
My son, John. John, my son.
My son, John, came home yesterday; he's here to stay.
Not a word, to his father, have I heard him say.
He seems glad to be home, but I can't be sure.
When I ask him what he'd seen and done.
He went up to his bedroom, and he closed the door.
My son, John, John my son.
He went up to his bedroom, and he closed the door.
My son, John, John my son.
When we had hard times, well, he stood by me.
We were in work and out of work and on the go.
If he had complaints, I never heard of one.
He would pitch in and help me like a full grown man.
My son, John. John, my son.
My son, John, went to college and he made his way.
Had to earn every penny, but he paid his way.
He worked summers and holidays and through the year,
And it was no easy struggle that he won.
But he laughed at the ones who thought he had it hard.
My son, John. John, my son.
My son, John, got his uniform and went away.
With a band playing marches, he was sent away.
And he wrote me a letter, when he had the time.
He was loosing his buddies one by one.
And I prayed, and tried not to read between the lines.
My son, John. John, my son.
My son, John, came home yesterday; he's here to stay.
Not a word, to his father, have I heard him say.
He seems glad to be home, but I can't be sure.
When I ask him what he'd seen and done.
He went up to his bedroom, and he closed the door.
My son, John, John my son.
He went up to his bedroom, and he closed the door.
My son, John, John my son.
Language: Italian
Versione italiana di Riccardo Venturi
20 gennaio 2008
20 gennaio 2008
MIO FIGLIO JOHN
Mio figlio John era un bravo ragazzo, e buono con me.
Quando passavamo tempi duri, mi stava accanto.
Avessimo lavoro o non l'avessimo, si tirava avanti.
Se aveva di che lamentarsi, non l'ho mai sentito.
Ci dava dentro e mi aiutava come un uomo fatto.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John andava al college e si fece strada.
Risparmiando ogni centesimo, ma la sua strada se la pagò.
Lavorava estati intere e nelle feste, per tutto l'anno,
E quella che riuscì a vincere non fu una battaglia facile.
Ma rideva di quelli che credevano che se la passasse male.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John gli diedero la divisa e dovette partire.
Con una banda che suonava marce fu fatto partire.
E mi scrisse una lettera, quando ne ebbe il tempo.
Stava perdendo i suoi compagni uno dopo l'altro.
E io pregavo cercando di non leggere fra le righe.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John è tornato a casa, e c'è tornato per starci.
Neanche una parola a suo padre l'ho sentito dire.
Sembra contento di essere a casa, ma non ne sono certo.
Quando gli chiedo che cosa ha visto e che ha fatto.
Se n'è andato in camera sua e ha chiuso la porta.
Mio figlio John, John, mio figlio.
Se n'è andato in camera sua e ha chiuso la porta.
Mio figlio John, John, mio figlio.
Mio figlio John era un bravo ragazzo, e buono con me.
Quando passavamo tempi duri, mi stava accanto.
Avessimo lavoro o non l'avessimo, si tirava avanti.
Se aveva di che lamentarsi, non l'ho mai sentito.
Ci dava dentro e mi aiutava come un uomo fatto.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John andava al college e si fece strada.
Risparmiando ogni centesimo, ma la sua strada se la pagò.
Lavorava estati intere e nelle feste, per tutto l'anno,
E quella che riuscì a vincere non fu una battaglia facile.
Ma rideva di quelli che credevano che se la passasse male.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John gli diedero la divisa e dovette partire.
Con una banda che suonava marce fu fatto partire.
E mi scrisse una lettera, quando ne ebbe il tempo.
Stava perdendo i suoi compagni uno dopo l'altro.
E io pregavo cercando di non leggere fra le righe.
Mio figlio John. John, mio figlio.
Mio figlio John è tornato a casa, e c'è tornato per starci.
Neanche una parola a suo padre l'ho sentito dire.
Sembra contento di essere a casa, ma non ne sono certo.
Quando gli chiedo che cosa ha visto e che ha fatto.
Se n'è andato in camera sua e ha chiuso la porta.
Mio figlio John, John, mio figlio.
Se n'è andato in camera sua e ha chiuso la porta.
Mio figlio John, John, mio figlio.
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Lyrics and musis by Tom Paxton
Testo e musica di Tom Paxton
"My Son John" is a moving song about a soldier who comes back home and can't even begin to describe what he's been through.
"My Son John" è una toccante canzone su un soldato che torna a casa e non riesce neppure a cominciare a descrivere quel che ha passato.