Georges Brassens: Le Moyenâgeux

Io, che c'ero
A cura dell'Anonimo Toscano del XXI Secolo



Oggi, 22 ottobre 2021, e come ha fatto giustamente notare anche messer Flavio de' Poltronieri con un semplice ed efficacissimo “100!” che ha avuto l'effetto di un salutare nocchino sulla mia testa assai distratta, ricorre giustappunto il centesimo anniversario della nascita di quel giovanotto là, come si chiamava...ah ecco, Georges Brassens. Dico “giovanotto” perché, diàmine, che saranno mai cent'anni?... Era nato, quel ragazzo, il 22 ottobre del 1921 in una cittadina della Francia meridionale, dipartimento dell'Hérault (34), che all'epoca -come il giovanotto stesso ebbe a ricordare in una sua canzone intitolata Jeanne Martin- si chiamava come un aggettivo dimostrativo, Cette. Stanchi delle battute di spirito (“Come si chiamano gli abitanti di Cette? Ces!”), nel 1928 gli abitanti della cittadina decisero di cambiarne la grafia del nome in Sète, mantenendone inalterata la pronuncia.

Poi il giovane Cettois, o Sétois, o come si vuole, sarebbe diventato il più grande poeta in musica della storia, facendo da ispiratore e da maestro a non mi ricordo più nemmeno quant'altri; e, tra le canzoni che scrisse, c'è pure questa nella quale confessò la sua ideale appartenenza al Medioevo (o Mediovèo, come vidi una volta scritto sui cartelli di una delle tante “sagre medievali” che si svolgono nel vasto mondo, e più precisamente a Malmantile non lontano dalle Signe). Capisco bene il giovane Georges, e debbo riconoscere che la sua canzone -che qui si va a presentare per chi non la conoscesse, a mo' di festeggiamento per il suo primo centenario- è ben costruita ed iscritta con un linguaggio assai elegante (si narra che, nell'Anno del Signore 1980, essa venne proposta, nel lontano e favoloso Regno del Brasile, come esercizio di comprensione e traduzione per gli studenti del corso superiore di Lingua e Civiltà francese dei locali licei umanistici). Certo, come dire, il Mediovèo nel quale avrebbe voluto vivere il giovane Brassens è tanticchia oleografico; senza contare che io sarei abituato a retrocederlo di centocinquanta o duecent'anni, dalle mie parti un po' meno barbariche di quella Parigi del Milleqquattro, quasi Milleccinque della canzone. Però, io che c'ero e che, in quell'epoca, mi ero già abituato al Rinascimento, non disdegnavo comunque qualche visitina a Parigi, nonostante l'abominevole sporcizia che v'imperava, la rozzezza de' costumi e, soprattutto, della cucina. Però, lo ammetto, la Parigi di quei tempi era divertente e vi si incontravano figure non disprezzabili. Prima fra tutte, quel Francesco Villon che il giovane Brassens riconosce come suo Maestro; càspita se l'ho conosciuto, anche se l'infamità de' vini che si servivano all'epoca mi impedivano di dedicarmi alle gran bevute che costui amava a condimento della sua vita piuttosto scellerata. Verso il 1465 l'ho comunque, e di buon grado, aiutato a scappare poco prima che le non gentili autorità cittadine lo appendessero per il collo (come del resto egli stesso aveva -facilmente!- previsto in una sua celebre Ballata). Ignoravo che, qualche secolo dopo, avrebbe fatto una grama fine in un armadio berlinese, a casa di herr Wolf Biermann e dopo aver fatto giratine su una tetra muraglia in mezzo a guardie armate. Dopo che, nel 1968, Maître Villon (pensare che, così dicendo, in francese d'oggi potrebbe esser preso per un avvocato...) fuggì sdegnato da Berlino, non ne ho saputo più niente. Vattelappesca dove ce lo ritroveremo, tra qualche secolo!

Girando per i vicoli di Parigi, in mezzo a un lezzo inenarrabile, capitava poi senz'altro di rischiar d'essere acchiappati da guardie che non avevano niente da invidiare ai Vopos, sovente più briache e più delinquenti di coloro che arrestavano; io, che c'ero, ho assistito sovente a episodi di siffatta natura. Debbo dire, però, che non di rado dette guardie erano sopraffatte e spedite assai poco cerimoniosamente all'altro mondo venendo fatte a pezzi -generalmente abbastanza piccoli. Ma gli episodi, i fatti e i fatterelli cui ho assistito -e a volte persino partecipato!- in quella Parigi, sono tali e tanti da non dirsi; rischierei soltanto di annoiarvi, cosa che non desidero affatto. In fondo, poi, in quel Medioevo là, come in ogni altra epoca, in qualche modo si viveva, si amava, si odiava, si mangiava e beveva, si facevano figli, si lavorava e si oziava, si moriva nel proprio letto, in mezzo a una strada o sul patibolo; non era granché diverso dal mondo d'oggi. Ripeto che, se devo pensare al “mio” Medioevo, mi vedo di più una Toscana a cavallo tra il milleddue e il millettré, città murate, altissime torri e -soprattutto- vino un po' migliore di quelle schifezze di Bordèo o della Sciampagna; ma rispetto i Medii Evi di chiunque, e quel che vi si scriveva in loco et in tempore. Così come nutro grande rispetto e simpatia verso questa canzone di quel giovanotto di cui oggi ricorre il centesimo anniversario della venuta a questo mondo. A mio confronto, praticamente un adolescente. Non mi resta che fargli tutti i miei auguri, dandogli appuntamento al 22 ottobre 2121. Duecent'anni saranno già un bel traguardo! [AT-XXI]