“Questo qui è soltanto un trucco”,
disse il sogno al musicante.
“Qui le scelte sono poche,
e le strade sono tante”.
Ogni volta che mi volto,
la mia ombra è una conferma.
I miei passi che camminano
e la terra che sta ferma.
Le modelle di Hiroshima,
nude per il troppo vento,
camminavano nel vuoto.
L’imbarazzo ormai era spento.
E il pilota era tranquillo:
la virata era riuscita
e il torero sorrideva
e l’arena era infinita.
Ed il fiume cresceva
e le facce dei pesci
venivano a galla.
Ed il fiume cresceva
ed il sole scherzava
sull’acqua tranquilla.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte
con le mani in mano e i sogni.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte…
disse il sogno al musicante.
“Qui le scelte sono poche,
e le strade sono tante”.
Ogni volta che mi volto,
la mia ombra è una conferma.
I miei passi che camminano
e la terra che sta ferma.
Le modelle di Hiroshima,
nude per il troppo vento,
camminavano nel vuoto.
L’imbarazzo ormai era spento.
E il pilota era tranquillo:
la virata era riuscita
e il torero sorrideva
e l’arena era infinita.
Ed il fiume cresceva
e le facce dei pesci
venivano a galla.
Ed il fiume cresceva
ed il sole scherzava
sull’acqua tranquilla.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte
con le mani in mano e i sogni.
Camminavo sopra il ponte.
Camminavo sopra il ponte…
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