Aquitania

Sapevo fin da ragazzino che una parte di parenti della mia famiglia, dal versante di mia madre, se n'era migrata verso mete lontane. Questa mia gente abitava la collina veneta che sta sopra Treviso e sale poi a nord per diventare più in là dolomite bellunese e trentina. Così, parte di questi miei famigliari si diresse subito dopo la fine della seconda guerra verso l'Australia mentre un’altra parte, viceversa, andò a coltivare buone terre nel sud ovest della Francia. Ero solito da ragazzino ascoltare con piacere la narrazione di queste vite che avevano preso il largo e di cui restavano tracce per lo più in lettere e cartoline che ogni tanto comparivano. Diversamente da quanto racconta "Aquitania", Ada, una delle sorelle di mia madre, aspettò per un paio d'anni che il suo giovane grande amore tornasse dalla Francia. Ad un certo punto però, realizzato che questo non poteva succedere, a poco più di vent'anni decise di raggiungerlo per andare a stare in una piccola casa di provincia dalle parti di Bordeaux dove lui in qualche modo si era sistemato. Fe- cero vita da contadini in realtà, alle dipendenze di non so quale grande proprietario terriero del- la zona che produceva dell'ottimo vino. Ebbero una sola figlia che ben conobbi e che fisica- mente per una qualche ragione assomigliava tantissimo a mia madre da giovane. Anch'essa, ad un certo punto, migrò lasciando il sud della Francia per diventare qualche anno più tardi un eccellente avvocato in quel di Parigi. Capitò un paio di volte, soprattutto in giorni a ridosso del Natale, che si riuscisse a vedersi più o meno tutti per un qualche pranzo nella grande casa che rimaneva nella campagna sulle colline trevigiane dove ancora viveva mia nonna insieme ad un figlio e alla famiglia sua. "Non era stato facile convivere coi francesi. Apparentemente eravamo simili. In fondo avevamo solo bisogno di lavorare e di guadagnarci il pane. Ma non andava pro- prio così". Non è affatto detto che una difficile condizione comune crei solidarietà e anzi, è la situazione in cui è ancor più facile che inizi una sorta di guerra tra poveri. Talvolta, anche se rara- mente in verità, capitava che il protagonista che era partito decidesse di tornare. Magari per bussare ad una porta che gli sarebbe stata aperta con un sorriso. Magari nel nome di una gran- de storia d'amore.
Massimo Priviero