The Ruin [Wrætlic is þæs wealstan]

[ca. VII secolo]]
Dal Libro di Exeter
[ab. VII century]
From the Exeter Book



Ed eccoci, finalmente, alla Rovina. C'è un perché nel “finalmente” che ho detto: con questa pagina doveva cominciare il mio “excursus” anglosassone in questo sito, praticamente certo che mai le CCG fossero state sfiorate dall'antica lingua di Cædmon, di Cynewulf e di Alfredo il Grande. Mi sbagliavo. Quando ho inserito il testo della “Rovina”, mi sono accorto che il computo delle lingue non era aumentato di una; e mi sono accorto che, qualche mese fa, ci aveva già pensato Bartleby. Sacré Bernart; ha una singolare caratteristica, quella di andare a pescare cose che mi ricollegano a un passato lontano, sia oggettivo che personale. Perdipiù in un periodo come quello attuale, dove un presente sempre più desolante mi ha di nuovo spinto verso le mie origini medievalistiche, che sono sempre là a farmi da rifugio, da buen retiro quando l'osservazione dell'attualità mi dà crisi di rigetto. Allora, senza sterili idealizzazioni perché non ho l'animo di un fantasticatore, faccio le valigie per un po'; ma non sono valigie cariche di castelli in aria da fiction televisiva o da romanzetto, sono valigie piene di libri di storia e di testi antichi presi così come sono.

Se, nella sua scorribanda anglosassone, Bernart ha preso due testi parecchio controversi e problematici (sono, lo ricordiamo, Wulf e Eadwacer e il Wife's Lament), interpretati secondo una data ottica e per i quali mi sono sentito obbligato a fornire qualche ulteriore informazione che desse conto delle altre interpretazioni possibili (oltre che a rimettere un po' in sesto la presentazione dei testi), il testo che presento qui è un po' antitetico, per motivi opposti. Wulf e Eadwacer e il Wife's Lament sono testi integri che presentano, però, problemi interpretativi notevolissimi; la Rovina è invece un testo piuttosto chiaro dal punto di vista dell'interpretazione, ma che presenta invece gravi problemi testuali dovuti alle vicissitudini del codice. La parte del Libro di Exeter che contiene tale componimento, infatti, è assai danneggiata per l'incendio che, nel 1731, rischiò di distruggere tale fondamentale testimonianza dell'antica poesia inglese. In particolare, i fogli del codice 123b-124b, che contengono La Rovina (un titolo che appare amaramente ironico...) sono rovinati da due profonde bruciature diagonali che ne rendono impossibile la lettura completa. Nel codice, la Rovina è preceduta da 34 enigmi e immediatamente seguita dal Messaggio del marito, che qui non può trovare posto.

Trovare posto, appunto. La Rovina, tra i tre “fragmenta” di poesia anglosassone (tutta rigorosamente musicata in epoca moderna, se già non lo era in epoca antica...), è quello che -forse- ha le maggiori “chances” di essere in argomento diretto con questo sito. Se l'interpretazione in chiave di oppressione della donna dei due Frauenlieder summenzionati è, oggettivamente, una delle tante (anche se largamente diffusa), la Rovina ci parla, dal punto di vista di un osservatore del VII secolo, della desolata visione di una città romana che si sta disfacendo rapidamente dopo l'abbandono totale della Britannia da parte della Romanità.

La città in questione pare essere l'odierna Bath, vale a dire l'antica Aquae Sulis romana. Fondata nel 43 d.C. per sfruttare le sue sorgenti termali, conosciute comunque già dai primitivi Celti della zona e, in definitiva, da circa 2500 anni, Aquae Sulis fu fiorentissima fino all'abbandono romano della Britannia, avvenuto nel IV secolo. L'osservatore della sua rovina, nel VII secolo, sembra essere un principe Sassone, dalla sua residenza. William Johnson vede in questa poesia non la descrizione dell'aspetto fisico del sito, ma piuttosto uno sforzo d'immaginazione per "mettere in relazione le rovine di pietra e gli esseri umani, come riflesso simbolico l'uno dell'altro". Johnson vede la poesia come una metafora dell'esistenza umana, una dimostrazione del fatto che ogni forma di bellezza deve giungere a una fine. Considerando questo aspetto, l'anonimo autore potrebbe star descrivendo la decadenza dell'Impero Romano, mostrandone gli edifici, un tempo splendidi e grandiosi, ridotti in rovina esattamente come l'Impero stesso.

Una prospettiva del genere, naturalmente, può innestare alcune considerazioni anche in un'ottica moderna; insisto su questo punto perché le antiche composizioni anglosassoni sono comunque, e per forza di cose, soggette all'interpretazione dell'uomo di oggi. Quale fosse l'esatta coscienza di un osservatore del VII secolo, inserito in una data società, può essere solo materia di congettura. Quale sarà stata, ad esempio, l'esatta conoscenza storica di un principe Sassone del VII secolo? Nelle sue personali e desolate considerazioni alla visione dell'antica città in disfacimento, avrà avuto presente -seppur sommariamente- le vicende di ciò che gli stava davanti? Non è possibile dirlo. Un osservatore moderno, però, può e deve ripercorrere le vicende della Britannia romana, dalla parziale conquista di Cesare fino all'abbandono, passando per le sanguinose scorribande sul limes del Vallo di Adriano da parte delle popolazioni celtiche del nord, mai assoggettate, e per l'altrettanto sanguinosa spedizione dell'imperatore Settimio Severo (e di suo figlio Caracalla), che fallì -Settimio Severo trovò la morte a York. Sentendo parlare di “caduta degli imperi” nel componimento anglosassone, si avvertono comunque gli echi di tali accadimenti. Certamente, parlare sia di una precisa coscienza storica, sia di una percezione della violenza che sottostava alla creazione di quella città un tempo fiorente, è assolutamente fuori luogo; ma, nella nostra ottica, il “riflesso simbolico” della rovina delle pietre e della rovina umana sembra voler dire che ciò che è stato edificato con la violenza e con la guerra perisce nella polvere e nel disfacimento. Si tratta, chiaramente, di un'interpretazione del tutto “emotiva” che, va detto, mi è sempre venuta in mente da quando conosco La Rovina -e non è da poco. Si aggiunga a questo, che il componimento, pur nella sua grave lacunarità, è tra i più belli dell'intero corpus poetico anglosassone; ma, del resto, ogni interpretazione “emotiva” è alla base delle ipotesi che ogni storico e filologo si occupa poi di dimostrare documentalmente, se ve n'è chiaramente la possibilità. Se non esiste, l'interpretazione resta così com'è, allo stadio di congettura personale che comunque ha una sua ragion d'essere.

Da una prospettiva più realistica, come scrive Arnold Talentino, si può vedere in questa poesia una rabbiosa condanna del popolo che aveva condotto a una tale rovina. Storicamente è assai plausibile poiché rifletterebbe una concezione molto cristiana di “distruzione”, un tema assai comune nella poesia anglosassone. Talentino afferma che “"la sua [dell'autore] visione di ciò che un tempo era stato e i suoi pensieri al riguardo indicano che sono stati i precedenti abitanti della città a causare la sua caduta, e che le sue mura crollate sono, almeno in parte, l'effetto del crollo di una certa struttura sociale".

Analoghe suggestioni deve avere avuto Peter Hammill, il fondatore dei Van Der Graaf Generator, quando nel suo album pH7, del 1979, inserì una canzone, Imperial Walls, il cui testo consta in pratica della traduzione in inglese moderno dei primi versi di The Ruin. Dal VII secolo al progressive rock: se lo sarebbe mai immaginato il principe Sassone, mentre guardava le rovine dell'antica città? Ma le suggestioni moderne non si sono fermate qui, come quella dell'autore del video seguente, che ha utilizzato la poesia, declamata nell'originale anglosassone, come metafora della rovina dell'attuale civiltà industriale. Una rilettura anch'essa emotiva, e attualissima. [RV]